Jam Sahib Digvijay Singhji e as 740 crianças

 

Quando 740 crianças foram condenadas ao mar e o mundo disse “não”, um homem disse “sim”.*

Era 1942.

No mar Arábico, um navio à deriva carregava 740 crianças polonesas — órfãs, sobreviventes de campos de trabalho soviéticos onde seus pais morreram de fome, doença e exaustão. Fugiram pelo Irã, mas encontraram outro impasse: ninguém as queria.

Porto após porto, ao longo da costa indiana, o Império Britânico fechou-lhes as portas.

“Não é nossa responsabilidade. Sigam adiante.”

A comida acabou. Os remédios também. A esperança tornou-se um risco.

Maria, de doze anos, segurava a mão do irmão de seis. Prometera à mãe, antes de morrer, que o protegeria. Mas como proteger alguém quando o mundo decide ignorá-lo?

A notícia chegou ao palácio de Navanagar, em Gujarat.

O governante era Jam Sahib Digvijay Singhji — um marajá sem exército, sem poder real sobre os portos, sem obrigação alguma de intervir.

Os conselheiros informaram:

— Setecentas e quarenta crianças estão presas no mar. Os britânicos recusaram abrigo.

Ele perguntou:

— Quantas?

— Setecentas e quarenta.

Após um silêncio breve, respondeu:

— Os britânicos controlam os portos. Não a minha consciência. Elas atracarão aqui.

Advertiram-no:

— Isso é desafiar o Império.

— Então enfrentarei.

A mensagem foi enviada:

“Vocês são bem-vindos aqui.”

Em agosto de 1942, o navio atracou sob o sol implacável. As crianças desceram exaustas, sem forças para chorar.

O marajá estava na doca. Vestido de branco, ajoelhou-se para ficar à altura delas e disse, por intérpretes:

— Vocês não são mais órfãos.

— Agora são meus filhos.

— Eu sou o vosso Bapu. Vosso pai.

Ele não construiu um campo de refugiados. Construiu um lar.

Em Balachadi, criou uma pequena Polônia: professores poloneses, comida familiar, músicas, aulas, jardins, uma árvore de Natal sob o céu tropical.

— O sofrimento tenta apagar quem vocês são — dizia.

— Aqui, sua língua, cultura e tradições viverão.

Durante quatro anos, aquelas crianças viveram como família. Não como refugiadas.

Ele lembrava nomes, celebrava aniversários, consolava perdas irreparáveis. Pagou médicos, professores, roupas e comida com recursos próprios.

Quando a guerra terminou, a despedida foi dolorosa. Balachadi era o único lar que haviam conhecido.

Hoje, essas crianças são médicos, professores, pais e avós. Na Polônia, praças e escolas levam o nome de Jam Sahib Digvijay Singhji. Ele recebeu as mais altas honrarias.

Mas seu verdadeiro monumento não é de pedra.

São 740 vidas.

E a história que elas ainda contam é simples:

quando o mundo fechou as portas,

um homem abriu os braços e disse:

“Eles são meus filhos agora".