A ZELADORA

ELA ENTROU PARA LIMPAR O CHÃO… MAS O QUE FEZ DEIXOU TODOS DE PÉ

O som seco de uma caixa de giz caindo interrompeu a tensão no ar — mas ninguém esperava que, dez minutos depois, a mulher encarregada de varrer o chão faria algo que deixaria uma sala inteira de pé, aplaudindo de corpo e alma.

Era uma manhã cinzenta na Universidade do Horizonte Sul, uma das mais tradicionais de Porto Alegre. Dentro de uma sala de paredes marcadas por anos de fórmulas e suor acadêmico, o renomado professor Afonso Malta, especialista em matemática aplicada e famoso pelo tom impaciente, ministrava uma aula sobre equações de contorno em espaços complexos.

Poucos ali sabiam o que estavam fazendo. Menos ainda conseguiam acompanhar. As equações no quadro pareciam escritas em outra língua. O silêncio era quebrado apenas pelo som dos lápis e da frustração coletiva.

Foi então que o acidente aconteceu.
Uma caixa de giz caiu, espalhando pedaços pelo chão. A frente da sala ficou coberta por uma poeira branca que lembrava neve — ou ruína.

Com visível irritação, o professor fez um gesto para o auxiliar técnico:
— Chame alguém da limpeza para resolver isso.

Poucos minutos depois, entrou na sala uma mulher de olhar calmo e passos silenciosos.
O nome dela era Clara Moreira.
Uniforme simples. Mãos marcadas por anos de esforço. Uma expressão serena e uma presença quase invisível — pelo menos para quem nunca soube enxergar de verdade.

Clara ajoelhou-se em silêncio e começou a recolher os cacos de giz.
Tentando aliviar o constrangimento e arrancar risos da turma, o professor comentou com um meio sorriso:
— Senhores, se até a faxineira conseguir resolver esse problema… aí sim vocês vão ficar sem desculpas.

Risadas tímidas ecoaram.
Mas então Clara levantou os olhos, enxugou as mãos num pano surrado e, com uma voz tranquila e determinada, perguntou:
— Com licença… posso ver essa equação mais de perto?
A turma conteve o riso. O professor, talvez por vaidade ou simples curiosidade, abriu espaço.
— Claro, por que não? Seja nossa convidada, senhora Clara.

Ela caminhou até o quadro como quem atravessa décadas. Pegou um pedaço inteiro de giz e começou a escrever.

A princípio, ninguém entendeu. Mas a caligrafia era firme. A lógica, cristalina.
As linhas fluíam como se Clara estivesse conversando com os números. Cada símbolo que surgia no quadro parecia costurar as arestas de um quebra-cabeça impossível.
Cinco minutos depois, os cochichos cessaram.

Dez minutos depois, a sala inteira estava em silêncio.
No quadro, uma solução impecável, precisa, brilhante.

E então, vieram os aplausos. Não aqueles protocolares. Mas os que nascem do espanto. Do respeito. Da vergonha e da admiração.
O professor aproximou-se, perplexo.
— Onde… onde você aprendeu isso?
Clara respirou fundo.
— Eu era professora de matemática teórica na Universidade de Coimbra. Mas quando me mudei para o Brasil, não consegui revalidar meu diploma. Precisei trabalhar. Então… aceitei o que apareceu.

Silêncio.

O professor, com a voz embargada, apenas assentiu. Ele sabia que algo extraordinário havia acabado de acontecer.

Na semana seguinte, a reitoria se reuniu. Os papéis foram movidos. As portas, finalmente, também.
Clara teve seu diploma reconhecido. Foi convidada a dar seminários. Meses depois, assumiu uma cadeira como professora visitante da mesma universidade onde, por anos, limpava o chão que agora pisava como mestre.

Hoje, os corredores da Universidade do Horizonte Sul contam essa história como uma lenda viva.
A mulher que veio limpar a sala… mas no fim, foi ela quem limpou o quadro — e a arrogância de todos ali.

Chora coração, mas não parta!

 

Chora coração, mas não parta!

“No extremo norte, numa pequena e acolhedora casa, quatro crianças viviam com a sua amada avó. Uma mulher gentil, que cuidou deles durante muitos anos. Agora ela tinha uma visita.

Não querendo assustar as crianças, o visitante tinha deixado a foice do lado de fora da porta. De qualquer maneira, eles sabiam que era a morte. Nels, o mais velho, e sua irmã Sonia fecharam os olhos, cheios de tristeza. Kasper, que era mais novo, tentou ignorar o visitante. Mas Leah, a mais nova, que sempre se metia em problemas, olhava fixamente para a Morte.

Na quietude, as crianças podiam ouvir a avó lá em cima, respirando com a aspereza que possuíam as figuras da mesa. Eles sabiam que a Morte tinha vindo por ela e que o tempo era curto.

Como todos sabem que o único amigo da Morte é a noite, as crianças rapidamente criaram um plano. Manteriam a Morte longe da avó dando-lhe café a noite toda. Ao amanhecer, não teria escolha senão partir sem ela.

Então, sempre que a Morte esvaziava a sua xícara, Nels perguntava: "Mais café, senhor? " E a morte acenou. A Morte adorava seu café, forte e preto como a noite, estava feliz por sentar e descansar um pouco.

O tempo passou.

Finalmente, a morte estava pronta. Colocou sua mão ossuda sobre sua caneca para indicar "não mais".

Então, Leah, que esteve observando a Morte toda a noite, estendeu o braço e pegou sua mão.

"Oh morte", disse ela, "Nossa avó é tão amada por nós, por que tem que morrer? "

Algumas pessoas dizem que o coração da morte é frio e preto como um pedaço de carvão, mas isso não é verdade. Debaixo de sua camada de tinta, o coração da morte é vermelho como o pôr do sol mais belo e pulsa com um grande amor pela vida.

A morte queria ajudar as crianças a entender, então ela disse. "Gostaria de te contar uma história"

E com uma voz forte e doce, ele começou a falar.

"Era uma vez, faz tanto tempo que só eu consigo lembrar, viviam dois irmãos. Um se chamava Tristeza, o outro Dor. Lamentáveis e tristes, eles se moviam de cima para baixo no seu vale sombrio. Eles estavam lentos e pesados, e porque nunca levantaram os olhos, nunca viram através das sombras os cumes das montanhas.

No topo dessas montanhas, viviam duas irmãs, Alegria e Deleite. Elas eram brilhantes e risonhas e seus dias eram cheios de felicidade. A única sombra na vida deles era a sensação de que lhes faltava algo. Eles não sabiam o quê, mas sentiam que não podiam desfrutar plenamente da sua felicidade. "

A morte viu Leah acenar e disse: "Acho que você pode adivinhar o que aconteceu depois".

"Um dia, irmãos e irmãs se conheceram. A Tristeza se apaixonou instantaneamente por Deleite, e ela por ele. Foi o mesmo para Dor e Alegria. Cada um não podia viver sem o outro."

"Depois de seu casamento duplo e grande celebração, os dois casais mudaram-se para casas vizinhas no meio da montanha. Desta forma, a distância das suas antigas casas foi a mesma."

"Todos viveram até serem muito velhos. Quando chegou a hora de morrer, Dor e Alegria fizeram-no no mesmo dia, assim como Tristeza e Deleite. A felicidade deles juntos tinha sido tão grande que não podiam viver um sem o outro."

"Essa é uma boa história". Ele disse Nels.

"É o mesmo com a vida e a morte".

A morte disse: "O que seria da vida se não houvesse morte? Quem aproveitaria o sol se nunca chovesse? Quem teria saudades do dia se não houvesse noite? ”

As crianças não tinham certeza se tinham compreendido completamente a Morte, mas de alguma forma sabiam que ela estava certa.

Finalmente, a Morte levantou-se. Era hora de subir as escadas. Uma linha cinza pálida apagava a noite. Kasper queria deter a Morte, mas Nels impediu-o. "Não", disse Nels. "A vida continua. É assim que deve ser."

Momentos depois, as crianças ouviram a janela de cima se abrir. Depois, com uma voz entre um grito e um sussurro. A Morte disse:

"Voa, Alma. Voe, voe para longe."

As crianças correram escadas acima e entraram na ponta dos pés no quarto da avó.

A avó tinha morrido.

As cortinas se mexiam pela suave brisa da manhã. Olhando para as crianças, a Morte diz baixinho:

“Chore, coração, mas nunca se quebre.

Deixe que suas lágrimas de dor e tristeza o ajudem a começar uma nova vida. "

E depois foi embora.

Para sempre, sempre que as crianças abrirem a janela, elas pensarão na avó. E quando a brisa acariciar seus rostos, eles poderão sentir seu toque.

Nos anos que se seguiram, as crianças viveram com alegria e tristeza. Eles sempre se lembraram das palavras da Morte e sentiam um grande conforto nos seus corações que às vezes doíam e choravam... mas nunca se quebravam.

...contando histórias 

Abilio Machado