Ah, então vamos a mais uma crônica da série "O HOMEM NO BANCO DA IGREJA"... Mas essa não nasceu no vaso, nem na fila do pão. Hoje escrevo sentado num banco de praça, vendo o povo passar e minha mente vagar… É curioso como o barulho ao redor me leva a escutar melhor o silêncio de dentro. Vamos juntos?
O Deserto é uma Sala de Aula
O homem no banco da igreja sempre ouviu que o deserto era castigo.
Mas, agora, ele começa a desconfiar que talvez seja escola.
E que o “castigo” nada mais seja do que o silêncio necessário para ouvir a própria alma gritando socorro.
Israel andou quarenta anos por um trajeto que levaria poucos dias.
Jesus passou quarenta dias lá antes de começar seu ministério.
E ele — o homem moderno — está há quarenta segundos sem olhar o celular e já sente sede de distração.
O deserto não tem Wi-Fi.
Não tem vitral colorido.
Não tem som ambiente com piano de fundo.
Mas tem algo que nenhuma igreja cheia consegue oferecer:
Verdade nua. Identidade crua. E um Deus que não precisa de microfone para falar.
No deserto, os vícios da alma afloram: a pressa, a necessidade de controle, a mania de prever o amanhã.
No deserto, não dá pra disfarçar santidade com performance.
E ali, entre pedras e silêncio, ele se pergunta:
— Por que tanto medo do vazio?
— Será que minha fé precisa sempre de ruído pra parecer viva?
Talvez o deserto não seja a punição.
Talvez seja o único lugar onde o milagre não pode ser confundido com produção humana.
O pão cai do céu, a água brota da rocha, a voz vem no vento.
É lá que o povo aprende a depender.
O homem no banco da igreja então percebe:
Deus não o leva ao deserto para puni-lo. Mas para despi-lo.
Das máscaras. Das certezas arrogantes. Das muletas espirituais.
E quem aceita caminhar, volta outro.
Não perfeito, mas real.
Ele fecha os olhos.
Sente o vento.
E em vez de orar por atalhos, ora por coragem.
Porque o deserto não é o fim… é o meio que lapida.
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